Une terre, un poème du soldat et poète britannique Wilfred Owen, membre de la Première Guerre mondiale:

(Étant la philosophie de nombreux soldats.)

Asseyez-vous sur le lit; Je suis aveugle et en trois parties,
Faites attention; ne peut pas serrer la main maintenant; jamais.
Les deux bras se sont mutinés contre moi - des brutes.
Mes doigts bougent comme dix idiots vides.

J'ai essayé de piquer soldat - inutile!
On meurt de guerre comme n'importe quelle maladie ancienne.
Ce pansement ressemble à des penny sur mes yeux.
J'ai mes médailles? Des disques pour fermer les yeux.
Mes rubans glorieux? Arraché de mon propre dos
En lambeaux écarlates. (C'est pour votre livre de poésie.)

Une vie courte et joyeuse, ma brique!
Nous avions l'habitude de dire que nous détesterions vivre vieux,
Pourtant maintenant je serais volontiers gonflé, chauve,
Et patriotique. Les tampons attrapent des garçons
Au moins, les blagues leur ont été lancées. Je suppose
J'apprendrais peu à un fils, mais en frappant,
Tir, guerre, chasse, tous les arts du mal.
Eh bien, c'est ce que j'ai appris - cela, et gagner de l'argent.
Vos cinquante années à venir ne vous semblent pas trop?
Dites-moi combien de temps j'ai? Dieu! Pour un an
M'aider à rien de plus que de l'air!
Un printemps! Est-ce qu'on est trop beau, trop longtemps?
Le vent du printemps se frayait un chemin à mon poumon,
Et me faire pousser des jambes aussi rapides que des pousses de lilas.
Mon serviteur est blâmé, mais écoutez comment il crie!
Quand je serai traîné, il sera toujours bon pour ça.
Ici, dans ce cas de momie, tu sais, j'ai pensé
Comme j'aurais pu balayer ses sols pour toujours,
Je ne demanderais pas de nuit quand l'agitation est finie
Profitant ainsi de la saleté. Qui a des préjugés
Contre une main sinistre alors que la sienne est toute poussière,
Moins de vie que les taches qui tournent dans les rayons du soleil,
Moins chaud que la poussière qui se mêle au bronzage des bras?
J'adorerais être un balayage, maintenant, noir comme la ville,
Oui, ou un muckman. Dois-je être sa charge?

Ô Vie, Vie, laisse-moi respirer - un rat creusé!
Pas pire que la nôtre, les existences que les rats mènent -
On marche la nuit dans une cuve de sécurité,
Ils trouvent une maison à l'épreuve des coquilles avant de pourrir.
Les hommes morts peuvent envier les acariens vivants dans le fromage,
Ou même de bons germes. Les microbes ont leurs joies,
Et subdiviser et ne jamais mourir,
Les fleurs ont certainement le temps le plus facile sur terre.
"Je ne ferai qu'un avec la nature, l'herbe et la pierre."
Shelley me le dirait. Shelley serait abasourdie;
Le plus ennuyeux Tommy embrasse cette fantaisie maintenant.
«Pousser les marguerites» est leur credo, vous savez.
Pour grainer, alors, ma graisse, pour bourrer ma sève,
Pour toute l'utilité il y a dans le savon.
Pensez-vous que le Boche mijotera jamais de la soupe d'homme?
Un jour, sans doute, si. . .

Ami, sois bien sûr
Je serai mieux avec des plantes qui partagent
Plus pacifiquement le pré et la douche.
De faibles pluies vont me toucher, comme ils pourraient le faire une fois,
Et rien que le soleil ne me fera de la vaisselle.
Vos armes peuvent s'écraser autour de moi. Je n'entendrai pas;
Ou, si je grimace, je ne saurai pas que je grimace.
Ne prenez pas le pauvre confort de mon âme pour votre plaisanterie.
Les soldats peuvent développer une âme lorsqu'ils sont transformés en frondes,
Mais ici, il vaut mieux laisser la chose à la maison avec des amis.

Mon âme est un peu de chagrin, agrippant ta poitrine,
Pour grimper sur la gorge en sanglots; facilement chassé
Sur d'autres soupirs et essuyé par des vents plus frais.

Portez mon esprit qui pleure jusqu'à ce qu'il soit sevré
Se passer du sang qui restait de ces blessures.