À la fin du mois d’août 1923, le journaliste berlinois Friedrich Kroner a écrit le récit suivant sur les difficultés du magasinage au milieu de la hausse rapide des prix hyperinflation:

«Ça bat tous les jours sur les nerfs: la folie des chiffres, l'avenir incertain… Une épidémie de peur, de besoin nu: des files d'acheteurs se forment à nouveau devant les magasins, d'abord devant l'un, puis devant tous. Aucune maladie aussi contagieuse que celle-ci. Les lignes ont quelque chose de suggestif à leur sujet: les regards des femmes, leurs robes de cuisine enfilées à la hâte, leurs visages attentionnés et patients.

Les lignes envoient toujours le même signal: la ville, la grande ville de pierre sera de nouveau vidée. Le riz, 80,000 160,000 marks la livre hier, coûte XNUMX XNUMX marks aujourd'hui et demain peut-être deux fois plus cher. Le lendemain, l'homme derrière le comptoir haussera les épaules: «Plus de riz». Eh bien, des nouilles? «Plus de nouilles.» Orge, gruau, haricots, lentilles - toujours les mêmes, achetez, achetez, achetez. Le morceau de papier, le tout nouveau billet de fessée, encore humide des imprimeurs, payé aujourd'hui sous forme de salaire hebdomadaire, perd de sa valeur sur le chemin de l'épicerie. Les zéros, les zéros multiplicateurs!

Ils augmentent avec la marque: haine, désespoir et besoin - émotions quotidiennes comme les taux de change quotidiens. La marque montante apporte la moquerie et les rires: «Beurre moins cher! Au lieu de 1.6 million de marks, 1.4 million de marks seulement. » Ce n'est pas une blague, c'est la réalité, écrite sérieusement avec un crayon, accrochée dans la vitrine et sérieusement lue.

Cela monte avec la Marque, la hâte de transformer ce morceau de papier en quelque chose que l'on peut avaler, quelque chose de rassasiant. Les marchés du week-end regorgent de monde. La police de la ville réglemente la circulation. Les lignes consomment les supports de produits. «J'aurai deux douzaines de navets.» "Il n'y en a qu'une douzaine"… Le suivant avance par derrière: "Deux douzaines de navets." «Il n'y en a qu'un… ensuite!»

Quelque part, la patience explose. La démission se rompt… «Allez, quand vais-je chercher mon beurre?» hurle une femme. «Votre beurre? Ce n'est pas votre beurre de loin. Au moment où vous arriverez en tête de file, votre beurre aura complètement disparu. Et puis vient la poignée du parapluie, une réponse s'écrasant à travers le couvercle en verre du fromage à la crème. Et le flic debout à l'extérieur tire une femme en sanglots du magasin et des accusations sont déposées.